Coisas

É este rastilho de gelo que me segue e se desmembra em cada poro. Sobe sobe sobe desce.
Entra e sai. Expande-se.
É de febre. É de confusão adquirida. É de coisas.
Tentei deixar ao largo, desmontar cada coisa, digitar em fumo esse alcance que não expira (inspira...expira)
Soa a cubos de cera numa multidão enlatada.
("não te disse?")
Deveria?
Disseste.
No intacto de folhas virgens de cadernos nunca gastos sobram almas mal-vestidas. De sombras geladas, de gumes, vestem-se de longes e coisas confusas não-adquiridas (nem rasto de...?).
Grafia vezes Fonia desmistificada ao segundo, prolepse sentida mas doída ("E que importa??")
Germinam feijões em algodões. A coisa enfrasca-se.
Liquefaz-se.
Incorpora.
São coisas.