oito do oito

Talvez, no caminho de uma peça à outra, eu me tenha perdido, confusa, e só na volta de B a A a solução me tenha picado por estar mesmo à beira. Olha que dói!
Confuso, não?
E assim tento, neste dia que marco a lume um algarismo gasto e decapitante (oito 8?), ser mais do que seria num outro dia qualquer em que adivinhasse um "sou eu!" pouco antes de acordar. A exclamação é indiferente; sinto a respiração, que mais?, dizei!, que mais?
Perco-me nos odores, nova e loucamente. Perda não de fuga; de confusão, quando os braços perdem a força.
Perda de perder massa, elasticidade, autonomia. É a pilhas que me chega o O2 aos músculos.
Tem dias...
Quem me respira ou permite, agora? Transpiro kilómetros, metro a metro. Cada um equivale ao dobro e dobra a cada "éme". Sou parva em me gastar; vai da pele ao osso cada letra, até ao exodo plástico, de missanga em fios parvos coloridos... ridícula a nossa simplicidade. Nossa minha, não nossa minha e tua.
Despejo, vá, cada segundo, do primeiro dia à última gota de saliva e exalto-me, outra vez, nesse lago aromático a vida, a dia passado ao sol. És quem me dá corda.
Não sei até quando; onde me espera o onde? Como?
Que pergunta tão complexa!
Mais que 3... 15 dias não me salvam... derretem.