Quinta-feira

O hoje matou o resto... no intercalar cala-se-me a voz, os olhos cegam, os ouvidos colam, o nariz perde-se nos inodoros sentidos, a pele vinga-te na dormência das horas. Pouco sentirás... ou pouco mais que pouco se te cega a voz como se cola a tua boca e os ouvidos se perdem e o nariz que se cala, dormente, num não sentir mais profundo que um qualquer dedo numa qualquer tecla, síndrome de quem espera por um ridículo passar de dias, como se o relógio congelasse nos indefinidos momentos de maior inércia vertical...