Sinto-te no outro extremo, naquele que não se toca.
Aquele que não vejo. Onde tu estás.
Nos dedos toco partes das coisas que não levaste. Os olhos e as mãos.
Odor. Um bocado de coisas . A parte que me compõe.
Quando foste embora meti nos bolsos o que sobrou.
E tu não viste (viste depois?).
A traça voltou e pousou no coração. Abriu e fechou as asas.
Espalhou arrepios curtinhos ("tantos?"). E cravou as patas.
Viste? ("0 quê?"... as patas,claro. as asas, claro. a dor...claro).
Tentei expedir letras na propagação das ondas. Mandar-te o que cá deixaste.
Pedir-te o que levaste. A minha parte. A que me compõe.
Sabes? Não sabes ("não?" não... "como sabes?" não sei...)
Não sei.
Quando voltares, fica.
Se não ficares, podes ir.
Mas devagarinho.

Hoje não.
Hoje nada ganha corpo. Ou se modela. Ou se (re)define.
Hoje dói pensar. Sente-se aos pedaços, nada muito concreto, nada pouco mais que confuso.
Hoje não flui e nem o corpo obedece à alma. As palavras são anáforas disléxicas e coxas, caminhando de trás para a frente.
Então não me preocupo em expor qualquer sentido.
Em exibir metonímias redundantes.
Em reduzir ou compactar ou comprimir o coração. De modo entendivel. Apontável. Reduzivel.
Não hoje.

hoje gosto um bocadinho menos de ti.
[(ciúmite)]

Coisas

É este rastilho de gelo que me segue e se desmembra em cada poro. Sobe sobe sobe desce.
Entra e sai. Expande-se.
É de febre. É de confusão adquirida. É de coisas.
Tentei deixar ao largo, desmontar cada coisa, digitar em fumo esse alcance que não expira (inspira...expira)
Soa a cubos de cera numa multidão enlatada.
("não te disse?")
Deveria?
Disseste.
No intacto de folhas virgens de cadernos nunca gastos sobram almas mal-vestidas. De sombras geladas, de gumes, vestem-se de longes e coisas confusas não-adquiridas (nem rasto de...?).
Grafia vezes Fonia desmistificada ao segundo, prolepse sentida mas doída ("E que importa??")
Germinam feijões em algodões. A coisa enfrasca-se.
Liquefaz-se.
Incorpora.
São coisas.